Peut-être le chef d’œuvre du roman d’espionnage de la guerre froide, à coup sûr absolument incontournable. L’anti James Bond par excellence. Ici pas de héros, pas de superman, pas de gadget … Pas de grandes envolées non plus. Par contre, la description minutieuse, implacable, des mécanismes de l’espionnage, de la spirale du mensonge et de la dissimulation, du Grand Jeu, où les hommes ne sont que des pions, plus ou moins conscients du rôle réel qu’on leur fait jouer. Net, glaçant, impressionnant. Un chef d’œuvre.

Une histoire qui ne casse pas trois pattes à un canard, des péripéties que certains trouveront peut-être un rien exagérées … Alors, il ne faut pas la lire ?

Oh que oui, parce que qu’on rit à toutes les pages. Si Nury Vittachi n’est pas un génie de l’intrigue, c’est un magicien du dialogue et un maître es situations. La confrontation, vue par ses yeux, entre Orient et Occident est absolument hilarante, on éclate régulièrement de rire, et ça fait un bien fou.

Ce n’est pas grâce à lui qu’Orient et Occident se comprendront mieux, mais c’est certainement grâce à lui qu’on rit autant de cette incompréhension. A ne rater donc sous aucun prétexte.

Cela ne va pas durer (il n’en plus qu’un maintenant) mais on peut, le temps d’une lecture, oublier que le grand Donald n’est plus là. Avec ce Dortmunder inédit. On peut avoir l’impression, en cours de lecture, que c’est un « petit » Dormunder, moins délirant que certains. Mais en approchant de la fin, on ne peut qu’être admiratif devant la perfection de la mécanique qui amène, sans qu’on s’en rende compte, tous les événements au télescopage final. Peut-être moins spectaculaire que certains autres de la série, mais quelle maîtrise parfaite de l’intrigue ! Du grand art. Et toujours aussi drôle. Bref, à ne rater sous aucun prétexte.

Un beau perdant comme le polar les aime. Une succession de catastrophes en chaîne, où chaque mouvement pour se sortir d’affaire ne fait qu’enfoncer un peu plus les personnages. De jolis portraits, une ambiance de petite ville submergée par l’hiver très bien rendue. Une intrigue qui fonctionne au quart de poil. Que vous faut-il de plus ?

Un DOA avec des saveurs de John Connolly … L’écriture DOA, efficace, la construction que l’on a vu ensuite à l’œuvre dans Citoyens Clandestins, la description très crédible du fonctionnement des institutions policière, judiciaire et médiatique, et un sens aigu du rythme et de la scénographie des scènes (le lecteur les voie, littéralement, au fur et à mesure de la lecture. Une maîtrise parfaite du suspense et des morceaux de bravoures. Bref, un vrai régal, pimenté juste comme il fait d’une pincée de fantastique. 600 pages de plaisir bien glauque, bien sombre, à se faire peur la nuit.

Notre société va mal, très mal. De nombreux auteurs de polar le disent. Aucun ne le dit comme Antoine Chainas.

Difficile de rendre de façon plus éblouissante le vide, l’inutilité, l’inhumanité d’une vie « moderne » et aisée. Difficile de rendre plus palpable la maladie, la trouille de la souffrance, la peur de tout ce qui suinte, de ce qui nous bouffe.

Et tout ça au service d’une histoire d’amour flamboyante, racontée avec un sens du rythme impeccable (à ce propos, l’accélération des changements de points de vue dans le final est magistrale). Un bouquin qu’on referme sonné, secoué, ému, pleins de questions, sans aucune réponse.

Une fois de plus Larry Beinhart frappe juste et fort. Son analyse du fonctionnement des églises évangélistes, grand soutien de l’ex président Bush est impitoyable. Sa description des croyants, pauvres gens souvent perdus manipulés jusqu’au fanatisme est effrayante. L’avenir qu’ils nous préparent si nous n’arrivons pas à remettre la raison au centre des débats est apocalyptique. Et la construction de son roman est sans faille. Résultats, malgré la frayeur, la stupeur, la rage, on tourne les pages, l’une après l’autre, pour savoir comment ça va finir. Une magnifique réussite.

La noirceur de la série Jack Taylor, des flics aussi doux que Robert et Brant, un monstre et l’écriture de Ken Bruen. Le mélange ne peut être que détonnant. Il l’est.

Il se trouvera des lecteurs pour reprocher à l’auteur la minceur de son intrigue, l’impression que, s’il le voulait bien, il pourrait sans doute écrire une roman encore plus grand. Ils ont peut-être raison. Mais quel pied, quelle jouissance à chaque phrase. Alors certes c’est vite lu, mais ne vaut-il pas mieux passer de heures de plaisir que s’em... pendant six ?

On avait découvert Walt Longmire, Vic son adjointe, Henry Standing Bear son ami barman dans Little Bird . On est enchanté de les retrouver. Ainsi que la nature impressionnante du Wyoming, et l’humour de l’auteur.

Un deuxième volume tout aussi réussi que le premier, qui met au centre de l’intrigue, après les indiens des réserves Crow et Cheyenne un autre peuple étrange … les Basques installés depuis longtemps dans ces régions peu peuplées.

Humanité, sens de l’intrigue, dialogues impeccables, humour, puissance des descriptions de la nature … Tout se qui faisait l’intérêt du premier volume est ici présent. On se régale, et on attend le troisième.

Après l’ouverture chorale qui permet de présenter les différents protagonistes d’une façon particulièrement habile, le lecteur se doute bien que la suite va être violente. Mais on se demande aussi comment l’auteur va écrire le Nième huis clos sans tomber dans le déjà vu. Et il y arrive. Grâce à sa maîtrise d’une construction subtile, un montage complexe mais totalement maîtrisé qui mêle les points de vue et les temps de l’action. Grâce à la maîtrise totale de la violence enfermée dans ce chaudron, une violence qui ne peut que mener au drame, mais qui ne tombe jamais dans le grand guignol ou le voyeurisme. Et grâce à la violence de la nature, celle de la tempête que le lecteur ressent dans ses tripes (je vous déconseille de faire un repas trop riche avant d’entamer cette lecture). On tangue, on sent l’odeur de mazout, on entend le fracas des machines titanesques et le hurlement de la tempête … Bref, un sacré cocktail, à consommer sans modération.