Le Jour où Albert Einstein s’est échappé

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• 4 octobre 2008 13:39, par Papillon (32 chroniques)

  Sébastien Lesquettes est un vieil homme que ses enfants ont rangé dans une maison de retraite comme on se débarrasse d’un meuble devenu inutile. Depuis trois ans et demi, celui que l’on surnomme « Einstein » dans son « auberge de vieillesse », attend que ses enfants lui rendent visite. En vain. Alors, un matin, lassé de cette vie d’ennui, de cette antichambre de la mort, il décide de se faire la belle, de prendre la poudre d’escampette, de tailler la route. Il veut retrouver Paula, une femme qui « lui a appris à revivre ».

  « Tous mes compagnons de chaîne ne sont que des vaincus, avec pour seule excursion le tour de leur chambre. »

  Dans sa cabale, il rencontre un chauffeur de taxi africain en qui il va trouver une oreille attentive. Alors il raconte. Et il en a des choses à dire, Einstein ! Ce sont soixante ans de paroles et de rages accumulées, enfouies, qui vont se déverser. La guerre et l’occupation, l’oflag et la résistance, Léa et Paula, la mort et l’amour, la haine et le désespoir.

  Ce n’est pas un livre sur la vieillesse, comme les premières pages pourraient le laisser penser. C’est le roman d’un homme qui a vécu une guerre violente où il a joué beaucoup de rôles et frôlé la mort à plusieurs reprises. Il en a gardé une colère vibrante pour le monde, la bêtise, l’intolérance. J’ai adoré ce style fleuri plein de fureur, comme j’ai adoré ce vieil homme (dont on finit par oublier qu’il est vieux) qui se rue sur les routes de France pour retrouver un amour de jeunesse, un amour de guerre, une femme qui est une figure de liberté et de révolte.

  « On tue pour rien, on ressuscite pour débouler Sur le même néant. Vanité des vanités…Sauf… Sauf lire et aimer ! Ouvrir un bouquin, une femme, laisser courir le regard, accrocher une phrase sur l’écran de papier blanc, tourner une page, découvrir qu’une peau couleur d’ivoire contient mille palindromes que tu peux déchiffrer avec tes lèvres et tes doigts dans tous les sens de la volupté, ânonner l’alphabet de l’amour, une fois, une deuxième, une troisième… et entrer, en invité, dans une histoire qui n’a été écrite que pour toi. »

  Un livre sur la liberté, pour laquelle il faut se battre avec acharnement.

  Voir en ligne : http://journal-d-une-lectrice.over-...

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• 11 janvier 2008 10:16, par Jean-Marc laherrère (679 chroniques)

  Einstein n’ait pas gentil avec son temps, ses concitoyens, sa progéniture. Il faut dire qu’Einstein a vu trop d’horreur indicibles, en 1940 sur les plages de Dunkerque, en captivité, dans la Résistance, et surtout, au retour de son ami Michel, juif, rescapé des camps. Alors Einstein (et Joseph Bialot avec lui), n’a plus le temps ni la patience de supporter la médiocrité, l’absurdité du clinquant d’une époque, le retour, inquiétant, d’une connerie que l’on croyait disparue.

  Le jour où Albert Einstein s’est échappé n’est pas un livre gentil, ni consensuel, ce n’est pas non plus un livre parfait. A mon goût, l’auteur s’y laisse trop aller au plaisir de la formule, � la belle phrase, au mot d’esprit. Cela nuit parfois au rythme, et même � la crédibilité. Personne ne peut s’exprimer, penser, tout le temps, comme ça. Mais cela est très vite oublié, il y a trop d’émotion, d’envie et de plaisir de vivre, de rage salutaire contre la connerie dans ce roman pour qu’on s’arrête � ce détail. On passe de sourire aux larmes, d’une formule qui fait mouche, d’une énergie communicative � une émotion bouleversante, comme Einstein passe du plaisir de déguster enfin un plat qui a le goût de la liberté au souvenir des derniers moments de son ami revenu des camps. Pour tout cela, on est emporté. Pour tout cela il faut le lire.

  Voir en ligne : http://actu-du-noir.over-blog.com/

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• 18 décembre 2007 22:05, par BS (28 chroniques)

  Je suis le premier, je suis le premier !
  J’aimerais écrire avec la même énergie que Jo, qui restera � jamais comme l’inventeur d’une théorie capitale en physique, le nouveau rapport entre "Temps/Masse". N’avez-vous pas remarqué que plus on vieillit plus les objets deviennent lourd � porter ?

  Il le sait : je n’aime pas tous ses romans. Je ne m’appelle pas Einstein. Une blague par phrase, cela me demande trop d’effort pour comprendre. Aussi, j’ai eu peur en entamant ce récit. Je me demandais : où fonce-t-il pied au plancher sur l’autoroute ? et puis l’Histoire - celle de la lâcheté en tant de guerre comme en tant de paix - m’a happé et j’ai même pleuré en fermant ce bouquin. Jo, ne fais-pas le con : on attend le prochain !
  N’avez-vous pas remarqué que les derniers romans de Bialot se terminent en bord de mer ?

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