Le Jeu de l’ange

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• 20 octobre 2009 18:25, par CGL (1 chronique)

  Bienheureuse de lire la 1ère critique du Jeu de l’Ange. Autant j’avais bcp aimé L’ombre du vent, et me délectais à l’idée du bon gros pavé du Jeu de l’Ange. Quelle déception ! C’est une pâle copie du précédent, c’est compliqué, limite illisible par moment et surtout ça verse dans un verbiage sans fin, autour d’une intrigue bien faible. On espère que le prochain sera meilleur.

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• 18 octobre 2009 15:57, par traversay (134 chroniques)

  Le retour de Carlos Ruiz Zafon ! Ceux qui trouvent la prose du catalan surfaite n’y jetteront pas un oeil (ils n’auront pas tort) ; ceux qui ont adoré L’ombre du vent craindront un roman bien plus banal (ils auront raison). Le jeu de l’ange est un polar qui revêt les oripeaux du fantastique sans avoir les moyens de ses ambitions. Le récit lui-même, tout d’abord, complexifié au possible pour masquer la minceur de la trame (un pacte satanique) ; le style, ensuite, d’une incroyable fadeur, alignant les clichés au kilomètre, sans aucune vergogne ; les personnages, enfin, qui restent des ombres, hormis le héros (sombre héros soit-dit en passant) dont les idées noires et l’arrogance maladroite le rendent antipathique au possible. Paradoxe du livre : plus les péripéties s’enchaînent, plus le spectateur baille, assommé par l’amoncellement des cadavres et le mystère qui s’épaissit (oh, la, la). Et Barcelone dans tout cela ? L’action est supposée se dérouler dans les années 20 mais jamais Zafon ne nous fait sentir le pavé humide de la ville et les effluves canailles du port (lire plutôt La ville des prodiges de Mendoza pour découvrir le Barcelone de l’époque). Ruiz Zafon est aphone et son Jeu de l’ange se perd dans les dédales d’une intrigue tarabiscotée dont l’âme aurait été confisquée par le Malin. Ce n’est que l’ombre de l’ombre de L’ombre du vent. A peine un souffle, donc.

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  • 19 octobre 2009 08:51,
    par Maïté Bernard ( 29 chroniques )

    J’ai souvent remarqué que Traversay avait un peu les mêmes goûts de lecture que moi, sinon les mêmes avis. Cette critique du "Jeu de l’ange" ne fait que le confirmer. Je n’avais pas été trop sévère avec ce livre dans la chronique que j’avais envoyée à bibliosurf, sans doute parce que mon amour de "L’ombre du vent" me portait encore à la douceur, mais plus le temps passe, moins j’aime mon souvenir de lecture du "Jeu de l’ange" et je suis bien contente de vous voir dire aussi franchement que ben non, ça va pas du tout, et qu’on voudrait que Carlos Ruiz Zafon descende de son nuage pour le prochain !

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    • 20 octobre 2009 16:59,
      par traversay ( 134 chroniques )

      Bonjour Maïté, c’est la déception qui a provoqué ma critique (trop ?) acerbe. Depuis, j’ai découvert le suisse Arditi qui m’a réconcilié avec la littérature (Loin des bras). Et aussi un écrivain serbe Zoran Zivkovic, auteur de La bouquineuse, une suite de nouvelles délicieuses autour du plaisir de la lecture en mangeant des fruits (impossible d’en parler ici, le livre n’est pas référencé sur ce site). L’éditeur est suisse (Xenia), ceci explique sans doute cela. Bonnes lectures futures, Maïté !

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• 26 août 2009 23:00, par Maïté Bernard (29 chroniques)

  Aïe. Un peu déçue par le dernier Carlos Ruiz Zafon (un tout petit peu)

  Certes, on retrouve le cimetière des livres oubliés de L’ombre du vent, la librairie Sempere et fils, et certains personnages très aimés.

  Certes, le jeune David Martin est attachant. Mais déjà, là, les ennuis commencent. Je l’ai trouvé moins attachant que le Daniel de L’ombre du vent, peut-être parce que c’est un écrivain. Or j’ai tendance à penser que quand un écrivain donne comme métier à son personnage principal celui d’écrivain, c’est qu’il a moins de choses à dire. Ici, David Martin est écrivain de littérature populaire, ce qui donne lieu, comme dans L’ombre du vent, à un hommage appuyé à Dickens, Perez Galdos, ou aux feuilletonistes Paul Féval, Eugène Sue, Alexandre Dumas. On ne s’en plaindra pas. Les quelques fois où David explique à Isabelle, son assistante, ce que c’est vraiment que l’écriture, rien n’est pompeux, tout est clair et sonne juste.

  D’ailleurs, comme dans L’ombre du vent, les dialogues sont enlevés, la plupart des personnages extrèmement attachants, les méchants vraiment mystérieux et inquiétants, et le regard de Carlos Ruiz Zafon sur son petit monde, chalereux.

  Enfin, il y a Barcelone, la Barcelone des petites gens comme chez Vasquez Montalban et Francisco Gonzalez Ledesma, des fous heureux comme chez Mendoza, des paumés comme chez Juan Marsé, une Barcelone où apparaissent des lieux qui existent toujours aujourd’hui, les magazins El Indio, le bar Almirall, l’Ateneo, la Bibliothèque de Cataluyna, etc. Mais c’est trop long.

  Pas trop long-« on s’ennuie », parce que comme dans L’ombre du vent, Carlos Ruiz Zafon raconte formidablement bien. Mais trop long-« Ca aurait pu être un livre formidable ». Il aurait fallu couper ici et là, et avec cent pages de moins, wow ! Bon, en même temps, le succès du précédent a été tel que celui là est sorti en Espagne avec un premier tirage de un million d’exemplaires (plus que le dernier Ken Follett et que le dernier...Harry Potter !) Quel éditeur va oser dire à sa poule aux oeufs d’or « Il faut que tu coupes » ?

  Le problème c’est qu’on comprend souvent bien avant le personnage principal d’où vient le danger et qu’on ne comprend pas en revanche qu’il ne le voit pas. Le livre étant raconté à la première personne, on ne dispose pourtant pas d’informations supplémentaires sauf celle...d’être un lecteur. Nous savons donc que David Martin est un personnage, ce qui veut dire quelqu’un avec une destinée imaginée par un auteur qui veut l’enmener quelque part. David Martin, lui, se débat avec son quotidien. D’accord. Mais si L’ombre du vent était une histoire de rédemption, ici, il s’agit d’une tragédie. Pour parfaire la sensation d’inéluctable, il aurait fallu resserrer.

  Ceci dit, ceux qui ont aimé L’ombre du vent devraient quand même passer un bon moment, et on attend avec impatience les deux autres tomes de la tétralogie pour en savoir encore plus sur le cimetière des livres oubliés.

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