La Flèche peinte

A la fenêtre, des volets de métal très solides. Fermés. A la porte, un verrou énorme. Tiré. Une cheminée de marbre blanc - condamnée -, un bureau, quelques chaises... C’est tout. Pas la moindre issue, pas la moindre cachette. Il n’y a personne dans la pièce. Personne à part Answell. Et le cadavre, encore chaud, percé d’une flèche à la hauteur du coeur. Bigre ! un meurtre en chambre close... Et rudement habile, celui-ci. Diabolique, même ? Car Answell a beau chercher, il ne voit pas comment expliquer ce qu’il fabrique ici, bouclé à double tour avec le corps...