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Daedwood

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• 24 juin 2007 20:30, par Thierry Godefroid (244 chroniques)

  On ne présente plus Deadwood en 2007, sa réédition en poche (certainement stimulée par la remarquable adaptation en série télé) ayant été unanimement saluée par les pro et les amateurs qui ont daigné sacrifier la dizaine d’heures nécessaire à l’ingurgitation du pavé. Mais je m’y colle quand même en quelques lignes.

  Deadwood, c’est la conquête de l’ouest version boue, putes, malfrats et maladies. Deadwood, c’est là que tout commence et que tout finit. La légende. Wild Bill Hickock, certainement syphilitique bien avancé, reste droit et propre jusque dans ses dernières heures, comme un repère, une icône dont les exploits réels ou phantasmés (le plus souvent) appartiennent à tout le monde, glissant dans l’air vicié que le vent dissipe de ville en état dans toutes les narines de la nation naissante. Jane Canary, auto surnommée "Calalmity", n’est qu’un épouvantail puant qui traîne sa laideur et sa crasse de tripot en bordel, saoulant les pauvres types qui ont le malheur de s’arrêter avec ses histoires lamentables commençant toujours par le malheur de sa vie, la perte de son "mari" Wild Bill (qu’elle a à peine croisé). Et puis plein d’autres personnages plus ou moins secondaires, tous repris dans la série télévisée qui s’est autorisée un certain nombre de libertés avec eux : le maquereau Swearingen, pauvre type crasseux, couard et vicieux dans le roman, devient un salaud bien propre et diablement intelligent dans la série ; le sheriff géant Seth Bullock se mue en un petit gars ténébreux très séduisant ; son acolyte Solomon, petit, obèse et complètement introverti s’affiche en petit bonhomme tout sec avec une langue bien pendue, etc. Tout ça n’est finalement pas bien grave puisque l’esprit est assez respecté. Un simple avertissement : pour éviter de s’embrouiller l’esprit, il est très souhaitable de commencer à visionner la série après avoir refermé le bouquin, ou bien d’attaquer le roman après avoir fini la série.

  Toute la vision désenchantée de l’humanité de Pete Dexter est dans Deadwood. La légende vivante y meurt pour mieux renaître toujours plus loin de la vérité dans la bouche des ivrognes. Les hommes bons et courageux ne croient plus en rien, il feignent leur optimisme en s’enfonçant dans cette gadoue qui les éloigne irréversiblement de leur épouse et du bonheur qu’ils imaginent à la retrouver. La réalité est minable, mais méritent-ils autre chose ? Aucun ne veut vraiment le croire. Pas étonnant que ce soient les salauds qui tirent le mieux leur épingle du jeu. Avec Dexter, l’histoire avec un grand H devient petite et minable... mais impossible à oublier.

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• 24 janvier 2007 23:16, par Jean-Marc Laherrère (683 chroniques)

  Nous sommes en 1876, à Deadwood, dans les Black Hills, aux confins de la "civilisation". La ville n’est qu’un amas de masures en bois de part et d’autre d’une rue principale qui se transforme en bourbier dès qu’il pleut. C’est là que Wild Bill Hickock débarque, avec son ami Charley Utter. Malade, il sent que ce sera le bout de sa vie, mais il continue jusqu’au bout à soigner sa légende. Dans ce trou sans loi, ou presque, où la vie d’un homme ne vaut pas un clou, il croise Calamity Jane, vide des litres de gin, et reçoit avec plaisir toutes les marques d’admiration. Charley observe tout cela. Il continuera après la mort de son ami, jusqu’à ce que Deadwood ait trop changé pour lui.

  On est loin ici du western mythique. Pas de duels à la loyale sur musique de Moricone. Ici tout n’est que misère, crasse, et exacerbation des instincts les plus vils de l’homme. De cette boue émergent quelques pépites : Calamity Jane, sale, puante, ordurière et dangereuse, mais capable d’un dévouement total à l’occasion, Wild Bill, statue prisonnière de sa légende, Agnès sa femme, à peine entrevue, sorte de miracle d’équilibre, ou Charley qui, sans jamais tomber dans l’angélisme, observe tout cela avec bonté (ce qui ne l’empêche pas de taillader et estropier quelques fâcheux). L’humour de l’auteur réussit à faire passer la pilule sans laisser trop d’amertume, mais également sans jamais affadir ou affaiblir la noirceur du constat. Comme les meilleurs cafés, c’est fort, très noir, long en bouche et parfumé. Un grand roman, inclassable, entre western, roman social et roman noir.

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