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186 marches vers les nuages

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Premier chapitre

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• 20 avril 2009 00:35, par Bernard Daguerre (37 chroniques)

  Le début du roman est une seconde naissance pour son héros, Bert Waldeck : prisonnier politique dans les camps les plus durs pendant près de 10 ans, dans l’Allemagne nazie, il subsiste sur des navires au large de Lübeck, au mois de mai 1945. Jusqu’à ce que la RAF (l’aviation anglaise) bombarde ces prisons flottantes, le libérant. Mais dans un enfer, où l’eau glacée de la Baltique se teinte de sang, se macule de mazout et de merde, et où il doit faire lâcher prise, à grands coups de morceau de bois arrachés aux épaves, à des naufragés qui s’accrochent désespérément à lui. C’est dire si ce liquide amniotique-là est comme un symbole de sa douloureuse réapparition dans le monde des hommes libres. Le voilà engagé par la police militaire américaine grâce à sa maîtrise de l’anglais et pour avoir bien connu, enfant, un criminel nazi, Hans Steiner qu’il a retrouvé en face de lui, chef de camp. En fait, Bert se sent plutôt réquisitionné et contraint ; il doute que ses compétences soient utilisées pour une bonne cause, mais plutôt dans ce qu’il pressent être la course entre Russes et Américains pour s’annexer les savants nazis. La vie humaine continue à avoir peu de prix, et les meurtres se succèdent autour de lui, dans un Berlin en ruine. Le roman vaut surtout pour cette étude minutieuse du profond mal-être d’un homme qui a vécu trop d’horreurs pour ne pouvoir se déclarer à lui-même autre chose que « je suis exilé en moi » ; des souvenirs atroces des lägern qui forment comme un trop plein de mémoire auxquels renvoient comme en écho visuel les traversées d’un Berlin sépulcral (on pense aux films tournés à l’époque par Rossellini, Tourneur, Wilder ), c’est le parcours saisissant d’humanité lasse que réussit le roman de Bialot.

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• 11 mars 2009 21:24, par olivier Verstraete Radio Cité Vauban (RCV) (56 chroniques)

  Et si Berlin m’était conté ? Aujourd’hui, le conteur vous dirait de la capitale historique allemande qu’elle est le centre culturel de l’Europe, un bastion du vieux continent et que sa porte de Brandebourg reste un lieu symbolique. Mais que dirait-il, que narrerait-il de Berlin au sortir de la seconde guerre mondiale quand ruines et gravats côtoyaient la mort et les souvenirs morbides du sombre héritage qu’a laissé le 3e Reich. Ce conteur, c’est Joseph Bialot dans son dernier roman , 186 marches vers les nuages aux éditions Métailié. Bert Waldeck a connu les camps nazis. En près de 11 ans, il en a fait quelques uns. Pourtant, il n’est pas juif, ni tzigane, encore moins homosexuel. Non, Bert n’est juste pas d’accord avec la politique du 3e reich, son opinion trop marquée par la couleur rouge. A la fin du conflit, il est alpagué par Doug Mayen, un officier américain à la recherche à la recherche d’Hans Steiner par ses services. Tel un policier enquêteur qu’il était dans la vie civile, Bert Waldeck mène l’enquête à Berlin dans les pas de ce bourreau qu’il a connu d’abord sur les bancs de l’école et ensuite dans la cour du camp de Mauthausen. Joseph Bialot connaît la vie de ces camps de la mort. Il a été emprisonné à Auschwitz avant d’être libéré par les russes en 45. Avec 186 marches vers les nuages, il continue son devoir de mémoire entamé avec son roman "c’est en hiver que les jours rallongent". Mais ici,il prend le parti à faire raconter l’horreur à travers les yeux d’un allemand et met en lumière le sort des opposants au régime d’Hitler. Ce parti pris de l’auteur est renforcé par le regard que porte Bert Waldeck sur Berlin, sa ville natale et ce qu’il reste après la folie des hommes et de leurs idéaux nauséabonds. Cette recherche dans la ville est aussi une introspection dans sa mémoire, ses moments de vie difficiles à tutoyer l’ohirreur incarnée à travers les traits de ce SS régnant sur le camp de Mauthausen et ses 186 marches, ascension mortelle vers l’enfer. Un bon roman noir qui tire son intérêt dans le cadre historique et l’épaisseur des personnages que dans l’intrigue. Joseph Bialot réussit ce voyage dans le temps que l’on aurait aimé ne pas faire

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